Я тянусь за тугим мячиком ниток, закатившимся под кресло, и вытягиваю его из клубка таинственных спутанных теней, притаившихся под ножкой. Бабушка поправляет очки и начинает новую строчку в шарфике. Мы долго сидим молча, слушая огонь. Потом, много лет спустя, вспоминая такие вечера, я начинаю понимать, какими открытиями одаряла нас бабушка. Взять хотя бы эту историю про яблоню и говорящих зверей. Ее очарование подобно волшебству, заключённому в стакане доброго сидра или в искрах огня, потрескивающих над дровами.
И каждый вечер мы всё сидим у огня, а ночная мгла за окном обнимает мир, как могучий бесформенный зверь. Мы слышим его близкое дыхание и прижимаемся друг к другу ещё теснее. Весёлый огонь пляшет над углями, лепеча древние слова с давно потерянным смыслом. Высоко в тёмном небе мохнатые белые звёзды подражают языкам огня, поблёскивая и рассыпая холодные искры. Мы смотрим в ярко-рыжее сердце камина, и не так уж страшна первобытная мгла, заполонившая мир. Блёстки в стакане с яблочным вином зажигают нутро, костёр согревает зябнущие руки, и, в конце концов, именно мрак придаёт этому блеску и сиянию вкус настоящего чуда!
-
4
- 12
- 5 329
12 комментариев