Дороги, которые нас

Едешь в вагоне метро, вечереет, вспоминаешь Чехова, думаешь о своем, пламенеет Балтийский закат, мелькают станции, как вдруг: -- Начинается посадка на рейс Петербург - Стамбул! Я просто подпрыгиваю на месте -- какой такой Стамбул? Я разве собиралась? Не успеваю ничего толком решить, а толпа пассажиров уже выносит меня из вагона метро, переносит на борт самолета, заталкивает на место 17С и… через несколько минут я прохожу паспортный контроль в Новом аэропорту Стамбула.
И тут всё встаёт на свои места. По крайней мере, у меня в голове. Просто кто-то переключил рубильник. И –- как это у Чехова бывает –- пошло-поехало. Вот меня в Стамбул и забросило.
А в нынешней реальности всегда так -- куда бы ты ни собрался, тебя выбросит в Стамбуле, и все тут. А теперь, раз уж я попала в Болгарию, надо жить в ее пределах... Да, я знаю, что Стамбул в Турции, но до Болгарии-то там рукой подать. И подала, и поехала, и оказалась в городе на море. А оказавшись, стала я ходить по городу и писать. Сначала в аэропорту. Потом – по дороге в деревню. А потом -- под старым орехом в заросшем саду. Нравится мне, можно сказать такое положение вещей.
А деревня -- она вся такая: в ней постоянно всё меняется -- в хорошую или плохую сторону. И люди тоже. И дома вокруг. И деревья. А если меняется в хорошую сторону -- так это и хорошо. Ну а когда портится, так это... Ну понятно. Тем более что сейчас как раз эта полоса: всюду жопы. Днем, вроде, сидят по своим домам, а ночью, бывает, выходят на охоту. Уму непостижимо! Спишь себе, понимаешь, мирно под орехом, и вдруг -- хрясь! -- откуда ни возьмись эта самая жопа! Часто в виде шакала, например, или котки бездомного. Причем всегда в самый неподходящий момент. И нос задирает, и нагло так смотрит... Просто ужас! Поэтому в такие дни я, конечно, всегда сижу в засаде или тружусь. В саду, в доме, за компьютером.
Вообще я деревню люблю и гулять тут люблю. Я даже иногда хожу к озеру. А иногда -- нет. Я вообще все время хочу куда-то бежать. В какую-то новую жизнь. Как герои Чехова. Только я предпочитаю их другим. Более положительным героям. Или хотя бы разумным. И такие герои тут есть. Хоть Румен, например, или Витёк. Румен злой, но всегда улыбается. Идет навстречу и улыбается, или смотрит мне вслед и улыбается. А Витёк добрый, но всегда молчит. И когда траву мне косит молчит, и когда старые деревья режет.
Так что я тут хорошо живу. Даже лучше. Я в этой жизни всегда выбираю дорогу, на которой мне лучше. Я выбираю дорогу, где я счастливее... Вот сейчас она передо мной. И так здорово! Когда она передо мной -- все в порядке. А когда она на другой стороне -- хреново. Но надо идти вперед, иначе некуда. Или лететь. Опять в Стамбул. Или возвращаться из него -- в тот город, где все мои дороги на правильной стороне.